Faltam-me letras e frases,
Falta-me,
sobretudo, coragem.
Porque
as palavras sangram,
As
letras não são suficientes
E
a poesia não tem limites.
Sou
pouca e enquadrada,
Não
me sinto indignada,
Não
sofro de amor e não sonho,
Não
questiono nem faço louvação.
Não
posso ser poeta.
A
vida é pequena.
Falta-me
alguma dimensão.
Na praça vazia, dois mundos se
contrapõem.
Dois mundos se complementam.
Sentada no chão, entre restos,
Conhecida andarilha deixou filhos, um
amor torto e lançou-se ao mundo.
Acompanhada pelo álcool, pensa na
vida que teve.
Quem passa apressado contempla a
transparência
Daquela escultura que ainda tem veias
e sonhos
Um macabro monumento ao não-humano.
Do outro lado, em pedestal destacado,
um busto valioso de alguém sem identidade, inerte
na sua eternidade de bronze,
celebra a vida desimportante sem
significado para os que passam por ali.
Um monumento à indigência.
Mas existe a praça, síntese da vida.
Na praça vazia , dois mundos se
contrapõem.
Dois mundos se complementam.
E ninguém se vê representado
Em nenhuma das duas estátuas.
Está escuro, mas vai clarear
Eu sigo
O medo não vai me parar
Pessoas dormem
Gente sofre
Baratas passeiam no chão
Eu sigo
Outros me seguirão?
Uma hora, eu sei, essa sombra vai
clarear
Cada amanhecer tem o seu tempo
Não adianta acelerar
Bichos de hábitos noturnos
Povoam bares, bordéis, todos na
escuridão
Crianças nascem
Crianças morrem de medo do bicho
papão
Está escuro e eu sigo
Ninguém me para não
Em frente ou pelo atalho
Eu sigo
Que um dia a luz surgirá
Queiramos, desejemos, ou não.
Eu sigo
E quem quiser vir comigo,
Chega mais perto, me dê a mão.
O caos se renderá ao impulso da
emoção.
Grita,
que o mundo é surdo
Parla,
que eu não escuto
Dessa
boca infernal
Saem
palavras que queimam
Palavras
que cheiram mal
Mais
que flechas envenenadas
Mais
que tiro bem certeiro
Falas
de um jeito que mata
Feres
quem não te acata
Maldizes
o mundo inteiro
Mas
há de chegar o dia
Em
que o fogo apagará
Em
que fecharás os olhos
Pra
teu coração escutar
Será
tarde, sinto muito,
Para
tentar ponderar
O
fogo da tua consciência
É
que te consumirá
Era primavera, mas aquela árvore já jogava em minha cara as
folhas secas que caíam.
Métrica e rima não harmonizavam com as palavras duras
que vi saírem de minha
boca
e eu precisava tanto escrever aquele poema!
Caminhos em curva me induziam a perder-me nas tangentes.
A lógica da vida não poderia ser enquadrada no absoluto
abstrato de minh'alma.
E eu precisava tanto de escrever aquele poema!
Sem as letras certas, sem modelos e com sintaxe truncada,
procurava o sol
onde apenas o frio da noite se oferecia.
Ninhos vazios no alto das árvores
já abduzidos por
formigas
e transformados em celeiros de alimento forte.
Minhas pegadas desenhando tristes notas musicais no chão de
terra batida.
Os olhos tentando piscar em meio à tempestade de areia.
Engoli seco e comecei a ler os rastros sem que me desse
conta.
A poesia me embalava.
O poema estava pronto.
Cheguei à cidade em dia triste.
Prenúncio do que viria a seguir
ou lamento final de uma saga de fome
e intolerância?
Minha cidade menina
Apresentava-se a mim como anciã
abandonada
Sem que eu tivesse tido tempo
De usufruir sua juventude de mulher
alegre.
Não havia como voltar – para onde?
A vida inteira planejando o retorno
Para um lugar que só existiria
Em minha mente e em meu coração.
Minha cidade não era mais a minha
cidade.
Estuprada e maltratada,
Desrespeitada e calada,
Minha cidade chorava um choro contido
De quem se conformou a prender as
lágrimas e
A sufocar qualquer manifestação da
alma.
Minha cidade chorava
Por eu ter deixado que tudo
acontecesse
Sem mover um dedo, sem dar um passo,
sem gritar um não.
Encostei a cabeça na vidraça e também
chorei
Porque naquele instante entendi
Que, com minha distância e
indiferença ao real,
também fui violadora da minha
cidade.
Ele se sentava ali e ouvia a
Ave-Maria pelo rádio todos os dias às dezoito horas.
Você sabe o que é rádio? Você
sabe o que é a Ave-Maria?
(Música e oração estão fora
de sintonia…)
E depois, ele dava corda no
relógio em cima do móvel.
Você sabe o que é dar corda
no relógio? Sabe o que é relógio?
(O tempo, agora, avança no
brilho das luzes digitais… se houver bateria carregada…)
Aí, ele pegava um livro
grosso de capa dura e lia poemas.
Você sabe o que é livro? Sabe
o que é poesia?
(Para além de folhas de papel
e letras, havia um sentido e um sentimento…)
Ele não está mais lá. Só
permanece nas minhas lembranças.
Mas… você sabe o que é
lembrança?
